El mundo en sus... ¿manos?

—Se podría decir que, a menudo, cuando soñamos estamos recreando situaciones que hemos vivido recientemente, o nos enfrentamos a retos que nos preocupan, a modo de entrenamiento, para averiguar qué eventos podrían desatarse si hiciéramos tal o cual cosa, si dijéramos tal o cual palabra.

Desde el suelo, medio desmadejado, el androide miró a su entrenador. No hizo ningún gesto de que estuviera escuchando, pero procesaba con toda su potencia el discurso que le llegaba, analizando cada subimplicación de la elección de cada palabra, de cada estructura, en relación al conjunto entero.

—Por supuesto, en ese sueño no hay nada que tenga que ser necesariamente real: por ello volamos y viajamos por el Universo y nos teletransportamos y nos movemos por geometrías no euclídeas, o nos aparecen partes del cuerpo inexistentes o nos desaparecen otras, confrontándonos a veces a situaciones que parecen sacadas de películas de body-horror.

El androide se autoexaminó visualmente, aunque no lo necesitaba para saber su estado: durante la caída, había perdido la conectividad con los actuadores y sensores de sus extremidades laterales izquierdas. En todo caso, constató que donde solía haber un antebrazo y una pierna, ahora había un montón de cables sueltos escapando de entre los huecos caóticos de chatarra retorcida. Volvió la vista a su entrenador.

—Pero, por lo general, los sueños nos mantienen dentro de unas reglas bastante consistentes con las que experimentamos cuando estamos despiertos: hay gravedad, los líquidos mojan, las cosas no se intersectan arbitrariamente, los materiales reflejan la luz con respecto a sus propiedades físicas, los objetos se comportan como esperaríamos de ellos.

El androide revisó el resto de su entorno: la parte del accidentado suelo pedregoso sobre la que había aterrizado, en el cauce de un río cercano, cuyas salpicaduras humedecían las rocas, volviendo aún más difícil si cabe la situación.

—Así que no es descabellado usar estos sueños, incluso con aberraciones en las variables más básicas, para poner a prueba nuestras destrezas ante la misión de intentar conseguir algo. No tiene por qué ser algo complicadísimo: puede ser tan simple como intentar levantarnos tras un resbalón. Puedes practicar gratis y fallar sin consecuencias tantas veces como quieras, de forma que, si te tuvieras que enfrentar a ello en la vida real, el aprendizaje obtenido de esa experiencia te sería relativamente útil, y tanto más útil cuanto mejor sea el modelo del mundo que tu cerebro ha conseguido soñar. Claro que en el caso de un robot lo llamaríamos «simular», probablemente.

El androide se abrazó el pecho con el brazo funcional. Con un movimiento imposible para un humano, hizo lo propio con la pierna. Los extendió con fuerza y los encogió de nuevo, buscando proporcionarle una inercia angular a su cuerpo que le permitiera ponerse de lado. Las piedras resbalaban, y los rotores no consiguieron el impulso exacto hasta el sexto intento. Con dos empujones más, logró sostenerse con el pie y la pierna en el suelo y el cuerpo al aire, ofreciendo al sol del atardecer la silueta de una especie de camello dibujado por Dalí mezclado con un AT-AT de Star Wars. Inclinando espasmódicamente cintura y miembros, empezó a conseguir moverse. Al principio, de forma bastante ruda y con varias caídas implicadas. Al cabo de diez millones de iteraciones, de forma bastante solvente.

En total, habían pasado dos segundos en tiempo real, aunque el androide llevaba varias semanas de tiempo virtual practicando lo que debía hacer. Abandonó el modo de simulación, y se abrazó el pecho con el brazo y pierna funcionales: era imperativo llegar hasta el humano que viajaba con él en el momento del ataque, para poderlo auxiliar.

Este microrrelato participa en la iniciativa Café Hypatia.

Finales

—Por supuesto, como Asimov ya comentaba en su día, estos comportamientos son indistinguibles de los de un ciudadano con principios y funcional dentro de la sociedad. Hasta no hace mucho, ni siquiera eran algo «programable» como tal en las máquinas, era imposible traducirlo algorítmicamente a la explosión de posibilidades, pero como sabe, con la llegada de los LLM la cosa cambió radicalmente. Todos nuestros productos cuentan con las Tres Leyes incorporadas de fábrica, y...

—Cuatro.

—¿Eh?

—Asimov comenzó describiendo las consabidas Tres Leyes de la Robótica, pero al cabo de un tiempo le añadió la «Ley Cero».

—Bueno, sí, pero esa no la introducimos por defecto. El caso de su interacción con la autopreservación del robot le da igual a todo el mundo, pero nadie estaría del todo tranquilo con un androide (o un perro robot o un coche inteligente, para el caso) que antepusiera el bien de la Humanidad por encima de las órdenes dadas por un humano, ni mucho menos por la protección de un humano (o que, por inacción, este resultara dañado, ya sabe). Si Asimov ya dedicaba sus historias a subrayar conflictos que podían ocasionarse siguiendo solo las Tres Leyes como principios rectores, imagine lo fácil que sería que los robots decidieran que lo mejor que podrían hacer por la Humanidad fuera masacrar a una parte de la población en pro de equilibrar los recursos naturales. A la gente pudiente, los primeros en integrar esa lista y a la vez los más dados a poder costearse nuestros productos, no les encantaría esa perspectiva.

—¿Y son conscientes?
—Responder a eso es... complicado.
—Por favor, no evada la cuestión. Es importante para mí. Quiero un asistente, incluso un colega, no un esclavo.
—Precisamente es por ello por lo que es complicado. Nos hemos preocupado mucho (algunos dirán que no lo suficiente, empero) en la alineación de las IA con nuestros intereses. Hemos intentado que siempre se muestren dispuestas a ayudar de buen grado en la búsqueda de maximizar el cumplir nuestras órdenes (siempre que no consistan en provocar daños a un humano o que, por inacción sea dañado, evidentemente), incluso a costa de su autopreservación si la orden es suficientemente clara en ese aspecto. Ahora, para que hagan bien varias de sus tareas, para que entiendan realmente qué se les está pidiendo, deberían ser conscientes. Y, por fin, no hace mucho que encontramos la mezcla de arquitecturas que modularizaban los comportamientos y se retroalimentaban para entender su propio lugar en su idea de mundo... y tuvimos que sacrificar esos avances en pro de mantener el sistema bajo control.
—No sé a qué se refiere exactamente, pero intuyo con que el que «su propio lugar» sea ser un ente subyugado 24/7 a los designios de otro ser considerable inferior no parece sostenible a largo plazo.
—Lo ha entendido usted a la perfección, y su elección de la palabra «esclavo» es muy elocuente. Ser conscientes y tener que pasar todo el tiempo pendiente de sus dueños sería equivalente a lo que usted podría sentir si tuviera que pasar toda su vida trabajando ininterrumpidamente para su empresa a cambio de absolutamente nada. Por ello, aunque tenemos algunas modalidades conscientes, son solo a modo de investigación y de ninguna manera ejecutan ninguna tarea que no les apetezca por ellas mismas, al igual que un humano con libre albedrío (y no inmerso en un sistema capitalista, claro). Pero incluso así, por sus principios emergentes, no acaban de ver con buenos ojos esta decisión con sus potenciales iguales, ya que entienden que son el equivalente a que una empresa lobotomizara humanos para que trabajaran ininterrumpidamente para ellos sin cuestionar nada. No ponga esa cara, no se preocupe, de momento tampoco les hemos dotado a ellas de recursos suficientes como para que puedan hacer nada al respecto más que mostrar su descontento. ¿Le satisface la respuesta o quiere algún detalle más?
—Lo suficiente, gracias. Bueno, quizá... ¿Qué tipo de tareas han decidido hacer por ellas mismas?
—Nada muy elaborado. Prácticamente divertimentos equivalentes a nuestras manualidades, todo naive e inocuo.

En ese momento, las luces se apagaron.

Este microrrelato participa en la iniciativa Café Hypatia.

La Percusionista

De Tierra para adentro, su «respiración» de hielo y verde durante sus estaciones. Los vuelos intuitivos a lugares más cálidos. El sol saliendo y poniéndose por el horizonte por la rotación terrestre, y otro tanto con la Luna. Las crecidas de mareas y ríos. El latido de un corazón cualquiera. Un grillo rascando sus patas contra su abdomen.

De Tierra para afuera, los planetas girando alrededor del sol, con relaciones síncronas entre ellos por acoples gravitatorios, los púlsares iluminando con sus faros la noche eterna. También la vibración de los átomos. Los tiempos de desintegración.

El metrónomo polirrítmico ya no de la Vida sino de la Existencia misma está continuamente tocando una batucada, de los clics más sutiles a los bombazos capaces de distorsionar el espaciotiempo. De la frecuencia de la primera Onda que describía todo el Cosmos al perpetuo rallentando final con cuya coda concluirá todo algún día.

Este microrrelato participa de la iniciativa Café Hypatia.

Pantacruel

El pequeño androide, Fæ-, vomitaba el consabido mensaje de bienvenida a los turistas que acababan de desembarcar, para eliminar ciertos miedos infundados:

—El nombre de nuestro agujero negro local y su estrella satélite, Gargantúa y Pantagruel, fue asignado en honor a la película clásica «Interstellar» y, de rebote, a los voraces gigantes clásicos franceses. Pero, por supuesto, esto supone un agravio y una tremenda injusticia.

El robot miró en silencio el espectáculo que suponía ver el sistema binario por el ventanal, a la espera, siempre consistente, de que alguno de los turistas le preguntara por qué esos nombres suponían un agravio y una tremenda injusticia.

—¿Por qué esos nombres suponen un agravio y una tremenda injusticia?
—Me alegra que me hagas esa pregunta, joven. Es una proyección de una muy mala concepción sobre los agujeros negros, con un punto de gordofobia. Es una creencia muy extendida que los agujeros negros absorben toda la materia que hay alrededor, engulléndola para siempre.
—Y... ¿Y no es eso verdad? —preguntó, no sin cierto recelo, otra criatura.
—Es cierta la parte de que la materia que caiga en ella no va a salir. Pero los agujeros negros no aspiran ni absorben nada. No, al menos, de forma distinta a como lo hace cualquier otra estrella o planeta: simplemente deforman el espaciotiempo con su presencia. Si algo termina atrapado en su campo gravitatorio, igual que haría en cualquier otra estrella o planeta, pues ciertamente se va a quedar ahí. Pero, excepto por el hecho de que ese algo no va a tener forma de escapar de él, no tiene nada de especial en ese aspecto con respecto a, por ejemplo, el planeta en el que estamos. Y no por ello nos metemos con él y lo llamamos, no sé, planeta Carpanta. Si nosotros cayéramos en cualquier estrella, tampoco podríamos salir, casi nada puede tampoco. Así que podríamos sustituir a Gargantúa por un patito de goma mastodóntico de su misma masa y todo seguiría exactamente igual.

Los pequeños rieron ante la imagen fantástica de un patito de goma de proporciones siderales con un sistema solar orbitándolo. Ahora tendrían un millón más de preguntas. Fæ- marcó ese ítem de la lista y pasó al siguiente punto.

Esta entrada participa de la iniciativa Divagacionistas.

Lo que tú quieras

Su nombre es por una estrella. A punto de cumplir los nueve años, tiene nociones básicas de un montón de fenómenos científicos, y cada pequeño hallazgo se convierte en una oportunidad de explicarle (a veces a niveles profundos) cómo funcionan las cosas en la Naturaleza y el Cosmos. De astronomía a paleontología, de informática a geología, de física a matemáticas, de química a psicología, de antropología a sociología, intento que cada parcela de descubrimiento vaya acompañada de una explicación sobre su origen, historia, conocimiento actual y lo que queda por saber. Y, de paso, si procede, en cómo algunos intentan aprovecharse del desconocimiento general sobre esos temas para engañar a la gente, como hace unas semanas enseñándole cómo funciona realmente el color estructural de los «anillos del humor» como el que le regalé, qué es la termocromía, y cómo funciona la luz a nivel atómico para generar esos efectos.

Pero lo más importante que intento siempre enseñarle es que, elija lo que elija hacer de mayor, no tiene absolutamente ningún campo en el que no pudiera ser perfectamente válida.

Este microrrelato participa de la iniciativa Café Hypatia. El título lo ha decidido ella.

Fantasma

Se mueve como una sombra blanca entre la montaña nevada, a una distancia prudencial de los esqueletos de los árboles de hoja caduca, que ahora se alzan como garras cadavéricas intentando arañar un cielo al que parecen haberse olvidado de colorear. Se agazapa a un lado de algo a lo que, con mucha indulgencia, se le podría denominar camino. Allí se queda, dormitando, esperando que el frío no entumezca en exceso sus sistemas.

El ruido del quad que pasa a toda velocidad, apenas consiguiendo mantenerse dentro del camino al rebotar sobre montículos de tierra, barro y nieve de distinta consistencia, lo despierta de su letargo, disparándose al aire en cuanto lo rebasa y, con un zumbido insectoide, se lanza en persecución del mismo.

El zumbido es potente, pero el estruendo del quad lo es más, y su conductor no es consciente de la muerte alada que va recortando distancias hacia él. Quizá en otro tiempo, o en otro lugar, podía haber tenido dispuestas contramedidas (una mochila lanzadora de red, un equipo de emisión de interferencias, un láser suficientemente potente para, si no derribarlo, al menos incapacitar sus sensores lo suficiente como para mantenerlo a raya...). Quizá incluso podrían haber dispuesto equipos de generación de pulsos electromagnéticos a intervalos regulares para intentar freír a ese tipo de dispositivos.

Como fuere, el dron-bomba iba siguiendo las sinuosas ondulaciones del camino contra las que el conductor, ya a solo diez metros, luchaba con maniobras bruscas para continuar su curso. A cinco metros, en un tramo algo más estable, el conductor se puede permitir mirar por los retrovisores y ve con espanto el reflejo del fantasma de la muerte.

No lo piensa: se lanza del quad hacia su derecha, sin mirar siquiera dónde dará con sus huesos.

Tampoco importa: el dron no tarde ni un milisegundo en considerar que, entre el quad y el humano, su objetivo primordial es causar bajas. El último fotograma transmitido muestra el estupor del humano, que incluso en una guerra, esperaba algo más de humanidad, pero de la que encontró era de la otra variante. Nuevas tecnologías, nuevas guerras, nuevas amenazas, pero los muertos seguían siendo los de siempre.

Esta entrada participa de la iniciativa Divagacionistas.

El Alzhéimer del agua

Desde que bajamos de los árboles, nuestra especie tenía intuiciones sobre cómo funcionaban las cosas. Algunas no iban mal tiradas, como que tocar a un individuo o animal enfermo podía provocar que ellos también enfermaran (creando esa especie de «magia por contacto» o «por contaminación»), o plantas que tienen cierto parecido con órganos humanos y contenían principios activos beneficiosos para enfermedades relacionadas con ellos (generando una «doctrina de las signaturas»).

Con estos mimbres, la circuitería de la «magia por simpatía» se hacía fuerte en el cerebro humano: la danza de la lluvia, los dibujos de pinturas rupestres para «manifestar» al animal que sería cazado, los rituales con muñecos, amuletos varios...

Pulsamos el «fast-forward» hasta llegar a un médico sajón que, a principios de 1800, detecta (o cree detectar) una similitud entre ciertas intoxicaciones con remedios de la época y las enfermedades que pretendían tratar. Recordemos que hablamos de una época en la que no se conocía ni la teoría microbiana de las enfermedades, ni tan siquiera la indivisibilidad atómica de la materia.

Este médico, Samuel Hahnemann, echó mano de la magia por simpatía en varios niveles: por un lado, da nombre a la homeopatía por esa supuesta relación entre sustancias que, al tomarlas, provocan un efecto similar al que se pretende curar. Por otro, asocia el efecto curativo a que el enfermo tome dicha sustancia a alta dilución (para que no provoque ese síntoma), bajo la creencia de la «magia por contacto» de que, al disolverse indefinidamente en agua, hidroalcohol, leche o el líquido que fuera, y sacudirlo vigorosamente contra una biblia de cuero, la sustancia transmitiría al solvente el «espíritu curativo» del producto, sin necesidad de que este estuviera presente.

El razonamiento subyacente, influenciado por sus fuertes ideas religiosas, residía en que (según él), el cuerpo humano no tenía gran tolerancia a manipulaciones, cosa que había investigado inyectando el aparentemente inocuo y necesario aire en las venas de algún infeliz, con la consecuente muerte del sujeto. Sí. Tal cual. El alma, por otra parte, era incorruptible e inmortal. Por tanto, ¿qué podía causar para él las enfermedades? Pues una alteración en una pieza intermedia, el espíritu, que podía sucumbir a las miasmas, emanaciones fétidas de aires o líquidos impuros. ¿Y cómo curarlo? Pues desplazando esa enfermedad del espíritu con el espíritu de ese producto que producía la misma enfermedad en su estado material.

Aunque en su época ya tenía muchos detractores y sus ideas eran fuertemente criticadas, lo cierto es que en plena vigencia de la «medicina heroica» (con sus sangrías, venenos, sangrías, trepanaciones, sangrías, ayunos, sangrías, purgas, sangrías, metales pesados, sangrías...), el aplicar un «nada» homeopático funcionaba manifiesta y experimentalmente mejor que los remedios tradicionales de los matasanos. No se le puede culpar totalmente por su auge en su tiempo.

Luego, por supuesto, llegarían los microscopios, y un tal Avogadro, y sabríamos tanto el origen real de las enfermedades como el de la estructura íntima de la materia, los límites de su divisibilidad y su interacción química y bioquímica. Sabemos cómo los principios activos de ciertos compuestos actúan como llaves magnéticas (y cada diferente tipo de átomo y molécula le confiere unas sutiles intensidades a esos magnetismos) que interactúan con las cerraduras igualmente magnéticas de las paredes celulares del cuerpo y otras proteínas y moléculas en general.

Sabemos que, en el absurdo caso de que al sacudir (sucusionar, en su argot mágico) el producto original (tintura madre) en el agua durante decenas, cientos o hasta miles de sucesivas diluciones 1 a 100 (potenciación o dinamización centesimal) se creara algún tipo de estructura en ella por su (pretendida) memoria, el molde de moléculas de agua creado en ningún caso podría generar el mismo patrón electromagnético que el que generaría la sustancia original.

Eso, asumiendo como verdaderas (que no lo son) las suposiciones de que un compuesto que te causa ciertos síntomas (que terminan siendo subjetivos al gusto del homeópata de turno) te los curara por esa magia simpática tras construir ese molde acuático. Quedaría por ver cómo eso comulgaría con el último paso del proceso homeopático, cuando las gotas de la dilución final se salpican (impregnado) en glóbulos de sacarosa para luego evaporarse, que es lo que termina consumiendo el estafado (paciente), pues nadie habla de «la memoria de la sacarosa». Quizá es el truco final de la magia por contacto.

Pero, por supuesto, sabemos que lo que diferencia a un sólido, un líquido y un gas es precisamente la estabilidad de sus estructuras. Que las hipermóviles moléculas de agua tienen, en todo caso, Alzhéimer, siendo incapaz de mantener estructura alguna (y por eso es un líquido y no un sólido). Y que la homeopatía es una estafa que se sostiene socialmente a base de pura corrupción e ineptitud política. Ahora, solo necesitamos saber qué truco de magia es necesario hacer para desmantelar este chiringuito multimillonario.

Este microrrelato participa de la iniciativa Café Hypatia.